TIDLIGERE PÅ AMERICAN GODS
–Jeg tror jeg går fra forstanden. –Hallo, Shadow.
Det er større ofre man kan bli bedt om å gjøre enn å bli litt gal.
–Hva er i Chicago? –Hammeren.
Hvis jeg taper, blir jeg med Wotan og gjør det han ber om...
–Og hvis du vinner? –Slår jeg ut hjernen din med hammeren.
ET ELLR ANNET STED I USA
Der.
Ok.
Perfekt.
Det er for godt for dem. Åtte barnebarn, hver smart som et bord.
Assaf med musikken sin. Han høres ut som deg.
Nei, det er for tidlig å steke løken.
Assaf liker dem sprø.
Nei, nei, det er ikke perfekt. Mer kanel.
Assaf? Jeg sa du ikke skulle komme før kl. fem.
Og ikke ta med klesvasken. Jeg gidder ikke være hushjelpen din mer.
Du er i feil etasje. Den svarte familien er ovenpå.
Ingen feil.
Du blir med meg, Mrs. Fadil.
Du er død, Mrs. Fadil.
Og det er på tide for deg å bli med meg.
Jeg får selskap snart. Skal du rane meg, ran meg.
Det er en TV, og jeg har en telefon som mitt barnebarn sier også er et kamera.
Skulle ønske jeg bare var en tyv.
Jeg er ikke det.
Jeg er Døden.
Du er død, Mrs. Fadil.
–Er det meg? –Ja.
Familien din kommer snart og finner deg.
De gjør det rette med liket ditt og begraver deg korrekt.
De blir triste en stund, og så finner de lykken igjen.
Din Assaf gifter seg om et år og oppkaller sin første datter etter deg.
–Et ubrukelig mellomnavn? –En ubrukelig mellomnavn
Er det slik de finner meg?
Dette er et muslimsk hjem.
Hvorfor holder Anubis sin hånd ut til meg?
Det er min takk.
Du var en gang en jente med din egen tita.
Som lærte deg om det gamle Egypts skikker, da Nilen gikk over sine bredder.
Hun fortalte deg historier om ulven–
–og sjakalen, den røde vind og om Basts barn.
–Jeg husker. –Det gjør du.
Derfor bringer jeg deg til vektene.
Kom.
Familien min finner meg.
De vil ikke smake på den.
Smak du.
Den er perfekt.
68 år.
Det er ikke mye for USA, men...
Mer enn min tita noensinne ba om.
Kom.
–Dette er ikke Queens. –Dette er ikke Queens.
–Jeg brukte det. –Vi skal se om du har brukt det godt.
Jeg var slem mot den første gutten som elsket meg
Jeg stjal en dukke en gang fra kusinen min.
Jeg prøvde mitt beste.
Ditt beste er bra.
Hver av dem bringer deg til Du'at.
Du'at har mange verdener.
Velg.
Hvilken har faren min?
Han slo meg, og jeg vil slippe å se hans verden.
Velg.
Du er en snill gutt. Kan du velge for meg?
Sikker på at jeg gjør dette med deg?
Følger jeg feil gud, ser jeg ikke min tita igjen.
Forsiktig.
Bøffelen er i ne i kveld.
Du er Zorya Poluch...
–Søsteren som sov. –Jeg er Zorya Polunochnyaya, ja.
Og du heter Shadow.
–Hva ser du på der oppe? –Jeg så på den.
–Ser du? –Karlsvognen?
Odinsvognen, kaller de den. Og Storebjørn.
Det er en... ting.
Det er ikke en gud. Som en gud.
Det er en ond ting lenket til de stjernene.
Hvis den rømmer, spiser den alt av alt.
Så vi ser på himmelen hele dagen, hele natten. De tre søstrene.
Hvis han rømmer, tingen i stjernene, er verden over. Sånn.
Tror folk det?
For lenge siden.
–Er du ikke kald? –Kulden plager meg ikke.
Denne tiden er min tid. Mine søstre er av sine egne tider.
Når er din tid? Bursdagen din?
Jeg vil ikke bli spådd.
Mine spådommer er de beste.
Jomfruer har en fordel.
Og nå har vi noe.
Nei. Du har ingenting.
Du tror ikke på noe, så du har ingenting.
Du er på vei...
Fra ingenting til alt.
Du hadde noe nylig. Du mistet det.
–Min... Min kone. –Ikke din kone.
Solgte du hodet ditt til Czernobog?
Ja.
Du gir bort livet ditt. Det bryr deg ikke om du lever eller dør, hva?
Verden er ikke det jeg trodde den var.
Du vil heller dø enn å leve i en verden med bjørner på himmelen.
Jeg kan hjelpe deg.
–Først må du gjøre noe for meg. –Hva da?
–Slåss mot deg? Spille dam? –Du må kysse meg.
Jeg har aldri blitt kysset. Jeg vet ikke om jeg liker det.
–Vi gjør det nå. –Jeg...
Kyssing er ekkelt.
Men på en fin måte.
Som blåmuggost eller brandy.
Ta månen.
–Hva? –Bare ta den. Her.
Ikke mist denne. Ikke gi den bort.
Du ble gitt beskyttelse en gang. Du hadde solen. Jeg kan gi deg månen.
Det er datteren, ikke faren.
Nå... våkner du.
Er ikke soloppgang ennå.
Nyt tiden du har.
Hva med et spill til? Samme vilkår.
Hvordan kan det være samme? Skal jeg drepe deg to ganger?
Nå har du bare ett slag.
Ett er alt som kreves. Det er... kunsten.
Hvor lenge er det siden du sist svingte en hammer på slakteriet?
Det må være 20 år?
30?
Jeg tror du ble vant til boltpistolen.
Jeg tror du ble svak og kan ikke drepe meg med ett slag.
Kanskje du bare gir meg hjerneskade.
En siklende påminnelse om at du er blitt gammel.
Det hjelper ingen av oss, hva?
Hvis du skal knuse hodet mitt, vil jeg helst at du fullfører jobben.
Vinner jeg, blir du med meg og Mr. Wednesday, og får slaget ditt etterpå.
Men hvis du vinner...
Får du ditt andre slag ved soloppgang, hvis du trenger det.
Bare jeg får vite, det.
Ok. Et spill til.
Du er lyset, jeg er mørket.
–Nok besøk. Gå og legg deg. –Jeg prøver.
Du fortjener bedre enn dette.
Liker du det ikke, kan du sove på gulvet. Det er bra nok for meg.
Du lærte bare å leve med mindre.
Det er mat, det er tak. Hva mer trenger man?
Et hoff til å beundre deg.
I gamlelandet ble du smykket med perler, elsket, fryktet, vartet opp.
Overflod passer deg.
Ting blir bedre igjen snart.
Din tur.
Ha det.
I gamlelandet åpnet jeg porten for min far i skumringen–
–da han kom tilbake til oss, og så la jeg meg i svarte satenglaken.
Her spår jeg folk for noen dollar.
Du har aldri spådd meg.
Denne tingen du vil gjøre...
Du vil mislykkes.
Og de vinner.
Den spådommen er bare for i dag.
Kom.
Bli med meg.
–Det kommer til å regne nå. –Som bare det.
Når ble du redd for å bli litt våt?
Du spiller samme spill, gammern.
–Du lurer meg bare én gang. –Hold munn.
–Så vakker. –Jeg trodde jeg sa de fine løgnene.
Vil du bli spådd eller høre sannheten?
Jeg vil ha kunnskap fremfor komfort, fremfor alt, alltid.
De dreper deg denne gangen.
Husker du da vi var unge?
Så vidt.
La meg minne deg om det.
Hva har du gjort?
Jeg kan smake deg på regnet.
Hva mer kan jeg smake?
Krig.
Ok.
Jeg blir med Wotan... til hans Wisconsin.
Så dreper jeg deg.
Ok?
Ok.
Du er oppe. Bra.
–Stormen døde. –Nei.
Vi skal rane en bank. Vil du ha kaffe?
Du bør stikke, gutt. Jacks krokodille tar en bit av deg.
Du skyter ikke. Du vil prøve, men våpenet kiler seg.
Eller det eksploderer, og du mister to fingre.
Ikke ta sjansen.
Hei der. Du ser ut som du har sett bedre dager, kamerat.
–Går det bra? –Nei.
–Hvor skal du? –Til Wisconsin.
Jeg kan kjøre deg til Madison.
–Er du voldtektsmann? –Nei.
–Morder? –Ikke nylig. Du?
Jeg har seter som kan lenes tilbake hvis du vil sove.
Elleve år edru, men jeg husker da jeg var på din side av veien.
–Jeg er ingen fyllik. –Ok.
Jeg har en pose tranebær på gulvet.
–Ikke prøv å ta på snurrebassen min. –Ikke min stil.
Ikke min type. Men når du våkner, kan jeg fortelle om programmets dyder.
Gjør det, du.
Vanvittig uflaks.
Nei.
Nei, nei, nei.
Faen.
Et sted i Amerika
Se opp!
Kl. er 11.35. Avtalen min var for kl. 11.
Mr. Blanding vet at du er her.
Unnskyld? Kan du ringe Mr. Blanding og fortelle ham at jeg fortsatt venter?
–Han er til lunsj. –Når kommer han tilbake?
Han kommer ikke tilbake.
Unnskyld?
Mr. Blanding. Han kommer ikke tilbake i dag.
–Kan jeg gjøre en avtale for i morgen? –Du må ringe.
Avtaler kun via telefon.
Jeg skjønner.
Hvorfor smiler du?
En selger er naken i USA uten et smil.
I morgen skal jeg ringe.
Peak Hotel.
Ved profetens skjegg! Din søsters vagina!
Hvor lenge har du kjørt drosje?
–Ti år. Hvor er du fra? –Muscat. I Oman.
Fra Oman. Jeg har vært i Oman. Det var lenge siden.
–Har du hørt om byen Ubar? –Ja. Den glemte by.
De fant den i ørkenen for fem, ti år siden. Jeg husker ikke helt.
–Var du med på utgravingen? –Noe sånt.
Det var en god by.
Og den forsvant for tusen år siden? To tusen?
Faen! Faen! Faen!
Jeg har kjørt denne Allah-løse taxien i 30 timer. Det er for mye.
Jeg tilbrakte dagen med å vente på en mann som ikke ville møte meg.
Svogeren min hater meg.
Jeg har vært i USA i en uke, og pengene mine renner bort.
–Jeg selger ingenting. –Hva selger du?
Verdiløse dingser, småtterier og turistjuggel.
Det er noe grusomt, billig, teit, stygt dritt.
–Du prøver å selge dritt. –Jeg selger dritt, ja.
–Og de vil ikke kjøpe det? –Nei.
Rart. For i butikkene her er det alt de selger.
Dritt.
Ta 8th Avenue. Vi kjører opp den veien.
Bestemoren min...
En gang sverget hun på at hun hadde sett en ifrit, eller kanskje en marid–
–sent på kvelden i utkanten av ørkenen.
Vi fortalte henne at det bare var en sandstorm, en liten vind, –
–men hun hadde sett ansiktet dens.
Og øynene, som dine, var brennende flammer.
Bestemødre kom også hit.
Er det mange djinner i New York?
Nei.
Det er engler.
Det er menn som Allah laget av leire.
Og så er det ildens folk. Djinnene.
De vet ingenting om mitt folk her.
De tror at vi bare deler ut ønsker.
Hvis jeg kunne gitt et ønske, ville jeg kjørt drosje da?
En gang bæsjet en mann i baksetet.
Jeg måtte rense våt dritt fra det setet. Skal det være sånn?
Sånn skal det ikke være.
Behold vekslepengene.
Jeg er på rom 318.
Hjørnet av 76th og Madison.
Skulle ønske du kunne se det jeg ser.
Jeg oppfyller ikke ønsker.
Jo.
Jeg oppfyller ikke ønsker.
Dette er banken jeg skal rane. Vi hilser på.
Er du sprø?
–Ha litt tiltro til meg. –Nei.
Tro på en høyere makt som ønsker at jeg lykkes.
–Ikke faen. –Jo. Du er bodyguarden min.
Det betyr at du vokter kroppen min. Stemmer ikke det?
–Ikke når du raner en bank. –Kroppen min går til banken nå.
Den raner den ikke. Kom igjen, lær. Det blir gøy.
Vi hadde en pakt, eller hva du kalte det.
–Jeg gjør ikke noe ulovlig. –Nei da.
Bortsett fra litt medvirkning.
Og motta stjålne penger. Du vil lukte som en rose etterpå.
Faen.
Unnskyld meg. Hvor er innbetalingsblankettene?
–Ved inngangsdøren, på veggen. –Og for et korttidsinnskudd?
–Samme skjema. –Takk.
Du ser ikke fornøyd ut.
Jeg har vært løslatt i fem dager, og du setter meg inn igjen.
Ikke blø før du blir såret.
Vil du ha varm sjokolade? La meg spandere.
Skriv ned det nummeret.
Marshmallows i kakaoen din. Liker du marshmallows?
Hvorfor snakker du om marshmallows? Som om jeg bryr meg.
–Jeg liker marshmallows. –Vi trengte snø.
Hard, piskende, irriterende snø. Jeg vil at du skal tenke "snø".
Tenk "snø". Tenk "snø".
–Snø? –Snø. Ja, snø.
Ser du de skyene der til vest?
Konsentrer deg om å gjøre disse større, mørkere.
Tenk på mørke himler og hard vind som kommer ned fra Arktis.
– "Snø." –Ok. Vil det hjelpe?
Kanskje ikke. Men da konsentrerer du deg i det minste.
Snø, snø.
Snø.
Vi er her. Vel, jeg er her. Du er et annet sted.
Tenkte bare på snø.
Den kvinnen tror at Jesus led for hennes synder.
De er hennes synder. Hvorfor skulle Jesus oppleve all lidelsen?
–Fordi faren hans ofret ham. –Ikke skyld på foreldrene.
Nok lidelse og skyld til alle, selv om den hvite Jesus, vel...
Han kunne tålt litt mer lidelse.
Han klarer seg veldig bra for tiden.
Hvor mange farger kommer Jesus i?
Du har din hvite jesuittstil-Jesus, du har din svarte, afrikanske Jesus.
Du har din brune, mexicanske Jesus, din svartsmuskede, greske Jesus...
Det var mye Jesus.
Det er stort behov for Jesus, så det er mye Jesus.
Den mexicanske Jesus kom hit slik mange mexicanere gjør det. Ulovlig.
Nei, det er ikke rasistisk. Spør ham. Han bekrefter det.
Han vasset over Rio Grande, like våt på ryggen som de andre "wetbacks".
Neste kunde.
God ettermiddag. Jeg vil trykke et par sett med visittkort.
Og jeg trenger kanskje hjelpen din med å skrive ut noen plakater.
Snø. Snø.
Snø.
Jeg tenker det er nok.
Nok hva?
Snø.
Vi vil ikke lamme hele byen.
–Jeg tenkte på snø. –Og det snødde. Tenke seg til.
Jeg elsker dette stedet. Maten er ikke spesielt bra, men stemningen...
Uforglemmelig. Kom igjen, spis.
–Kan ikke rane en bank på tom mage. –Jeg er ikke sulten.
Må du være sulten for å spise?
Det skulle ikke snødd i dag. Skulle ikke vært kaldt engang.
Så det er helt greit å tro på at små folk på tv kan forutsi været, –
–men du krymper deg i forferdelse over tanken på at du kan få det til å snø.
Det ene er vitenskap, det andre er eventyr.
Du snakker om det som begge deler er like sannsynlig.
–Men det er virkelighet og eventyr. –Så er det sånn verden fungerer.
–Det er enten ekte eller fantasi? –Ja, det er sånn verden fungerer.
Sier mannen som ikke har sett det.
Shadow, i beste fall lider du av mangel på fantasi. Vi må fikse det.
–Se hva geiten dro inn. –Katt.
Geit. Stor, stinkende geit.
Mad Sweeney, det ser ut som du har havnet på skråplanet.
Trodde jeg ikke skulle se deg før Wisconsin.
Jeg når aldri Wisconsin med denne flaksen. Denne kødden har mynten min.
Gi meg mynten min, kødd.
–Mynten du ga meg? –Vitne. Han har et poeng.
Jeg ga deg feil mynt. Den jeg ga deg, var lykkemynten min.
Man bør ikke være uforsiktig med en lykkemynt.
Det er sånt man bør ta vare på.
Jeg gir den tilbake når du sier hvordan du tok den ut av løse luften.
Jeg tok den ut av luften.
Sånn tok jeg den ut av løse luften, din dust.
Gi meg mynten min.
Jeg kastet den.
Hvor kastet du den?
Eagle Point i Indiana.
Så hvis du vil ha lykkemynten din, dra til Parkview kirkegård.
Der finner du min kones grav med mynten oppå.
Din kødd.
Jeg blir én i rekken av menn som har besteget din døde kone.
Vær hyggelig, nå.
Vi ses i Wisconsin.
Lykke til, Mad Sweeney.
Ses i bilen. Bare sørg for at han ikke stjeler den.
Du skal handle litt i dagligvarebutikken. Stå litt i telefonkiosken.
Hvis noen spør deg hva du gjør, venter du på telefon fra kjæresten.
Bilen hennes fikk motorstopp. Her.
–Hva faen er dette? –Det er deg.
"A. Haddock, sikkerhetssjef, A1 Security Services."
–Ja, det er deg. –Hva står A-en for?
Alberto? Alphonse? Augustine? Ambrose? Det er opp til deg.
– "Asshole" føler jeg meg som. –Hyggelig å møte deg, Asshole.
Jeg heter James O'Gorman. Jimmy. Jeg har også et kort.
Ok. La oss komme oss vekk.
Jeg etterlater deg med ett spørsmål.
Hvis du ikke havner i fengsel på slutten av kvelden, tror du på meg da?
Ikke svar på det spørsmålet.
Nei, nei, nei.
Faen!
–A1 Security Services. –Får jeg snakke med A. Haddock?
–Dette er Andy Haddock. –Dette er Chicago-politiet.
Har du en mann på First River Bank på hjørnet av Market og 2nd?
Ja. Det stemmer, betjent.
Det er nok James O'Gorman. Er det et problem?
–Vi vil bare sjekke at alt er i orden. –Takk.
Vi er bekymret, for dette bør håndteres av to personer.
Enig.
Enda bedre. Fortell det til de gnierne i First River Bank.
Dette er mine menn jeg risikerer. De er bra menn.
Du høres ut som en skarp ung mann, betjent...
–Myerson. –Betjent Myerson.
Hvis du trenger ekstra helgejobb, bare ring oss. Har du kortet mitt?
–Ja, sir. –Spar på det. Ring oss.
Ja, sir. Ha en fin kveld, sir.
–Så det er det du gjør for å tjene penger. –Tror du på meg nå?
Jeg tror du eksisterer.
Jeg syns jeg fortjener litt mer tro enn det. Er du tilbake i fengsel?
All sytingen om å havne i fengsel igjen, men det har du ikke, hva?
Ikke ennå.
Dette er det eneste landet i verden som lurer på hva det er.
–Har du vært i mange andre land? –Nei, aldri. Bare dette.
Bare at de andre vet hva de er. Ingen lurer på hva hjertet av Norge er, –
–ingen leter etter Mosambiks sjel. Mosambik vet hva det er.
–De vet alle hva de er. –Amerikanere vet hvem de er.
De later som de vet det. Slik jeg later som nå.
–Akkurat som du. –Hva later jeg som?
Du later som du ikke kan tro på umulige ting.
Jeg ville hatt vrangforestillinger hvis jeg trodde på det tøvet.
Har du vrangforestillinger, er det ekte. Du virker ikke som en uærlig type.
Ok, vi setter i gang.
Laget jeg snø?
Har du laget snø?
Vel, hvis du velger å tro at du laget snø, –
–får du leve resten av livet ditt i troen på at du kan gjøre umulige ting.
–Eller tro det er vrangforestillinger. –Vrangforestillinger føles ekte.
Derfor det er en vrangforestilling. Men dette føles som en drøm.
Så vakkert å kunne drømme når man ikke sover.
Jeg har opplevd nok til å vite at én av fire personer er idioter.
Selv de smarte tror på noen typer villfarelser. Guder eller spøkelser.
Tror du på kjærlighet?
–Ja, jeg tror på kjærlighet. –Har du alltid gjort det?
Ikke før Laura.
Du trodde ikke til du gjorde det, og da forandret verden seg fordi du trodde.
Tro er bare et produkt av selskapet du holder–
–og hvor lett vi blir skremt. Og du lar deg ikke skremme så lett.
–Og selskapet mitt er tvilsomt. –Det har det alltid vært.
Det eneste som skremmer meg, er å bli glemt.
Jeg kan overleve det meste, men ikke det.
Det beste med hukommelsen er at det mest handler om å glemme.
Vi husker hva som er viktig for oss.
Lurer på hva som blir det første du tenker på når du ser tilbake på kvelden.
Snø, tror jeg.
Rom 55.
Hei, Puppy.